21.12.14

darc


 
Havia três mil soldados ao redor da minha

cabeça. Nove mil armaduras, dezoito mil

baionetas. Todo o aparato da culpa de rir

sem par, invasora e cavaleira. O conflito

porém entrou em guerra, e de novo

venceram mortos e feridos – mestres reais

da sobrevivência. No modo batalha sou

mais feliz: pelo meu campo de flores, lança

de estar no mundo contra a trégua do bom

senso; e pela bandeira sanguínea do amor, 
 
que se empunha somente em movimento.